Que la tolerancia es más allá de lo nulo.

Que uno se vuelve más amargado.

Que tal parece que se es un ser asexuado.

Que uno se ha vuelto una clase de especimen absolutamente más incomprensible que lo que era uno antaño.

Que uno va perdiendo la confianza ante todo; y va poniendo minas por doquier.

Que no me gusta siquiera que me toquen las personas que no conozco o no les tengo confianza.

Que me he vuelto más insensible, más irónica y que a veces creo que se me gastaron los sueños.

Que quisiera a veces creer que funcionan las segundas oportunidades.

Que a veces tengo más y más miedo del que recordaba.

Que me cuesta a veces tanto creer.

Que a veces ya no hablo de momentos, que a veces siento que se me han acabado las letras y cambié todo eso y más por siempre estar alerta.

Que a veces me siento en una prisión y no sé cómo llegue ni como salir de ella.

Que me cuesta más y más la paciencia.

Que las nuevas personas que llegan las estudio una y otra y otra vez.

Siento que hay cada vez más y más fronteras...

Porque hay días en que un instante

 se nos confunde con algún  recuerdo

 que tal parece  como si el pasado mismo

viviese... Y aún así, por  el antaño o por

el hogaño se  me sigue yendo el aliento.

ANDRÉS CALAMARO

De un tiempo perdido, a esta parte esta noche ha venido
un recuerdo encontrado para quedarse conmigo.
De un tiempo lejano, a esta parte ha venido esta noche
otro recuerdo prohibido, olvidado en el olvido.

Sentimentalmente para remediarlo,
voy a quedarme contigo para siempre.
Pero puede que te encuentre últimamente,
entre tanto me confundo con la gente.
Sentimentalmente nuestro por ahora
es el nido que el olvido ha destruido;
y si el viento me devuelve a tus orillas,
serenamente, será dormido...
Serenamente, será dormido.

De un tiempo lejano a esta parte ha venido perdido,
sin tocarme la puerta, recuerdo entrometido.
De un tiempo olvidado ha venido un recuerdo mojado
de una tarde de lluvia, de tu pelo enredado.

Como siempre que se cambian los papeles
voy a quedarme dormido en tu cintura.
Y si me despierta el día presumido,
déjame quedarme un poco en las alturas.
Para qué contar el tiempo que nos queda,
para qué contar el tiempo que se ha ido,
si vivir es un regalo y un presente
mitad despierto, mitad dormido,
mitad abierto, mitad dormido.

Sólo sé que no sé nada de tu vida,
sólo me colgué una vez en el pasado.
Presenté mis credenciales a tu risa,
y me clavaste una lanza en el costado.
Creo que no te dejé jugar con fuego,
sólo nos dijimos cosas al oído.
Y si un día te encontrare una mañana,
será posible, será dormido, será posible, será dormido...
Y si un día te encontrare una mañana,
será posible, será dormido, será posible, será dormido.

Me descubro en el umbral de un periodo de  adultez vacua frente a

estantes de bodega de inventario; donde se apilan botellas de miles de

formas y colores.

Hay algunas, las que casi siempre me están más cercanas y guardan

las esencias que siempre me acompañan, hay otras, que aún conservan

el nombre y un poco de fragancia.

 Hay otras que desgraciadamente casi no queda nada, tan sólo una

que otra nota casi imperceptible de una antigua fragancia , que al fundirse con este presente se vuelve fugaz y casi imperceptible... Se vuelve de

 la naturaleza de  esas cosas que sólo viven en la memoria, y tienen el

color sepia que deja la nostalgia, y cuando sólo se existe con el

sentimiento de otro tiempo.

Y al volver a los lugares que otrora enriquecieron las fragancias,

recuerdas y recuerdas y podrías hacer con ese escenario un

monólogo interminable explicando las notas que crearon la fragancia; Y le

das gusto al corazón y a la memoria como espectadores; y les explicas:

 "Si, a esa el toque enigmático se lo dieron los besos que nos dimos tras correr bajo la lluvia, mmm ese  toque amaderado venía de las risas que se pegaban con el aliento de los besos a la piel del cuello... En esta, eso, eso que parece cardamomo o menta venía de las lágrimas que se guardó aquel día que con un abrazo sellamos nuestra amistad de dieciséis años,  cuando nos consolamos juntas nuestra paridad en la historia de amores contrariados y nos juramos compañía siempre ..."

Y si  te encuentras con la persona que le dio nombre

al bouquet; reconoces el boceto, puedes señalar los cambios,  los

artificios, una que otra nota aún sobresale... Y a veces el viento de una

boca,  sale glacial y se destruye la antigua fragancia.  Y en esos casos,

sólo queda la fragancia en tu memoria.  Y el necio corazón no entiende de

 respiros ni de tiempos, y se te pega más la soledad humedecida a los

recuerdos, donde sólo tiene cabida la nostalgia; y dónde poco a poco se

nos va muriendo ese recuerdo dentro, saliendo en una que otra lágrima...

Y mira que si da miedo volver, volver y descubrir, la necesidad de las palabras, de crear un mundo alterno, de recoger pedacitos de esa realidad fragmentada y construirme un mundo nuevo y a pedazos, como sea pero sólo mío.

Traté de vivir un tiempo en el aire, buscando evitar las ideas que forma mi cabeza, buscando escindir lo que se siente ante lo que se vive, aunque a veces no puede existir un punto de referencia. Y sí, me acuso de volver a las letras, mis letras donde puedo refugiarme ante lo que pasa y lo que no, ante lo que se siente y se cree sentir; aunque cada letra forme cicatrices, porque las mías para existir deben estar moldeadas con un poco de sangre.

¿Qué cómo estoy? ¿Más cerca, más lejos? No sé exactamente dónde está mi sitio. Y tampoco sé muy bien diferenciar el tiempo del olvido o el tiempo del ahora.   No sé vivir de otra manera, aunque mis sentimientos siempre estén a flor de piel; la realidad de ser un alma atribulada, que aceptar el cómodo vacío que me ofrece la adultez.  No sé expliacr cómo me siento, entre más grande parece uno, cuando los sueños ya no están tan ajenos se nos olvidan y no sé como rescatarlos de un vacío inminente.  Aunque sí las cosas son estables, extraño mi inestabilidad, mi mundo revuelto de siempre...